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Año 3 #30 Abril 2017

Offshore

La poesía —el arte— puede asumir infinitas maneras, a veces la poesía asume su rostro combativo y es violenta. A veces el poeta llama blanco a lo blanco y negro a lo negro y está bien que lo haga. Porque no es verdad que la poesía —y el arte— solamente deba sugerir (y está bien que sugiera si eso nace genuinamente de su plexo). Julián Axat elige golpear y lo hace de manera precisa y violenta. Para los que saben de boxeo: no ejecuta ni cross ni ganchos, lo de Axat es un directo a la punta de la mandíbula.

Offshore

Selección de poemas

DESPEDIDA MENOR

Anoche soñé
con todos los pibes que defendí en estos años
se acercaban a pedirme que no renuncie
que me quede a abrazarlos una vez más
que los asista les explique la causa de su mal
el origen de los golpes que los traían hacia mí
que escribamos el último poema y que vayamos
de la mano ante el juez de los sueños perdidos
a exigir por los próximos años
no creo irme muy lejos les decía
entonces uno de ellos el mensajero
sacaba una hoja y me la extendía
para cuando despiertes me decía y yo leía un símbolo
un símbolo que no recordaba cuando despertaba
y mi hija de 4 años me llamaba a los gritos
desde su habitación

 

LA MODA DE LA VÍCTIMA

Está de moda ser víctima
—dijo el poeta—
para luego hacerse la víctima
de un grupo de poetas
que lo blasfemaban
y decían que sus sonetos
apestaban a la herida de quien
no tiene un motivo más que la
impostura de una memoria marcial.

“Está de moda hacerse la víctima”
dijo otro de la tertulia
que lo corrigió
y terminaron chocando las copas
entre poetas que no lo blasfemaban
y yo solo miraba de lejos
con la farsa del victimario.

 

EL PALACIO DE JUSTICIA

Las villas no tienen palacios de justicia
tienen capillas & centros de información
enviados policías punteros referentes y servicios infiltrados
las villas no tienen palacios de justicia porque
el poder judicial nunca se embarra
te atiende de saco & corbata tras el mostrador de Talcahuano
      y los códices comentados en latín
dicen que las villas no deben tener palacios de justicia
sino derribadores de bunkers & allanamientos masivos
resolvedores de problemas desalojos y pibes descalzos mujeres golpeadas
falopa & la mayoría de gente honesta que vive
haciendo cola en un almacén donde también te remarcan
o te cobran canon por estar & tratarte de peligroso
porque la villa no tiene palacios de justicia
& es un sueño que lo tenga
y por el ojo de la cerradura entre algún día el palacio humano
      demasiado humano menos palacio más justicia menos corbata

 

LA DEUDA

(En la boca de los diputados hay cadáveres)

La pagan los cementerios
Los embriones neonatos
Los fantasmas del pasado
Nuestros muertos
      los 30 mil desaparecidos
Todos los masacrados
Los hijos y los abuelos
Los que vienen y los que van
La pagará Antonia
Pero más todos los pibes pobres por nacer
Mi hija la tuya y la de tu vecino
Sin beneficio de inventario
La paga la muerte y no la vida
La pagarán tus tataranietos
Somos la deuda generacional
El legado más nefasto entre los vivos
La Historia de nuestro país
Es la Deuda un epígono
Los huesos llevan un número
Y los cadáveres que están por ser pesan
    en el nombre del futuro que demarcaron
        aquellos que nos representan
Corta el cuello como si fuera la cadena
La Usura de Pound la yugular
La peste de los Argentos y La Hoz de los Martínez
Corta y escupe
    a quienes en nombre del presente legan la miseria
        del futuro Corta
y escupe Escupe a las huestes de quienes vienen por tus hijos

 

EL NIÑO INIMPUNIBLE

A los 15 años se soñaba cantante de hip-hop pero era
fusilado en un episodio confuso
a los 14 soñaba que lo encerraban en una celda y al
      otro día leía el diario que titulaba "joven se suicidó en
comisaría"
a los 13 no soñaba nada y su padre le decía que él sí
      soñaba a su edad
a los 12 la pesadilla era un juez con el rostro de rata
      que le daba un sermón
a los 11 contaba las ovejas que más tarde carneaba
      entre varios de la esquina
a los 10 el sueño repetido era pagar deudas contraídas
      por otras generaciones
a los 9 soñaba que un candidato a político le daba un abrazo
      y después dirigía un escuadrón que lo perseguía
a los 8 despertaba en medio de la noche y sus padres
      hacían el amor y como todos dormían en el mismo
      cuarto, no quería hacer ruido e interrumpirlos
a los 7 le daban pastillas antes de dormir pero no
      dormía y su mente divagaba en los recovecos del
      barrio donde durante el día lo hacían llevar recados
a los 6 soñaba que iba a ser presidente de la nación y
      veía su cara en TV anunciando planes de seguridad
      entre publicidad de ventas de perfumes
a los 5 el sueño era difuso algo ocurría en el jardín de
      infantes que la maestra lo colocaba de florero y él se
      meaba cuando todos se reían
a los 4 la pesadilla era ver cómo pavimentaban su
      cuadra y él les decía a los obreros que tengan cuidado
      que abajo había esqueletos de gente
a los 3 soñaba que dentro de un sueño había
      otros y así hasta que llegaba a una puerta que al
      traspasar un hombre le decía:
"esta es la receta para bajar la edad de..."
pero olvidaba la última palabra
al despertar
a los 2 se cayó de la cama y se desmayó por unos
      segundos que fueron oscuros entonces vio la chispa de
      su destino vestido de poli jurando lealtad a un
      ministro que luego traicionó
al año su amigo invisible le susurraba que los padres
proyectan el fracaso de sus sueños en los sueños de sus
hijos en forma de reja y así
en la concepción todos sus sueños se hicieron realidad

entonces despertó

 

LA PUERTA DE LA DEFENSORÍA QUE DEJÉ

Al final del pasillo
no hay un cadalso
sino la puerta que conducía
a la daga con la que rasgaba el lenguaje
de los leguleyos
Pero ya no estoy ahí hace rato
¿Habrá retumbos de mi eco antiguo
que traten de abrir la puerta?
¿O soy yo el llevado a rastras como menor delincuente
para ser asesorado por mí mismo?
¿O es mi daga que en buena hora me rebana los labios?

 

LA NUEVA CRUZADA DE LOS NIÑOS

(Poema para Aylan Kurdi)

En el primer cuarto de siglo XXI
partieron del Indostán expediciones de padres
      junto a sus hijos
que creían que podían atravesar a pie enjuto los mares
corrían de la hambruna y guerras causadas por la avaricia
      y estupidez genocida de los dueños de occidente
“Dejad que los niños vengan a mí” susurró el Egeo
y ellos escupidos de sus tierras por traficantes
      de piel humana y petróleo
esperanzados por el canto de sirena del mundo libre
del modo de vida que se cosecha entre las murallas de Berlín,
      Marsella, Paris, Madrid y Bruselas
soltaron amarras para más tarde soltar las manos
      de sus progenitores
y se lanzaron de las canoas para caminar sobre las aguas
como cristos que se mecen en el horizonte borroso
la lágrima divina en la garganta de un dios muerto
y no un mar muerto perplejo tan extraño
y las cruzadas ancestrales de niños
ahora sumergidos en las nuevas atlántidas del mediterráneo
se llevaron a uno de ellos
a un solo niño de tantos sin aparentar desnutrido
o partido en pedazos por las armas que vende occidente
un intacto Moisés pero muerto
un Moisés muerto vestido de rojo y lívido como la misma
      arena
con la apariencia de cualquier niño berlinés o parisino
pero un niño sirio que soñó sin llegar nunca a su meca
y todas las murallas no fueron nada frente al peso de la imagen
por un día todos hablaron del niño muerto en la playa

no fue nada la Torre Eiffel
no fue nada la Puerta del Sol
no fue nada la puerta de Brandemburgo
no fue nada ningún primer ministro
y los cupos de la miseria fue la matemática frente a la imagen del
    espanto pues los hijos de Europa se suelen mirar de tanto en tanto
        al espejo y saben en quien tercerizar sus servicios pesados
y cada grano de arena en el rostro frío del niño fue cotizando
a medida que pasaba el día
mucho más que el valor de las bombas del emporio industrial
    militar que sigue vendiendo occidente para mañana
        cuando las acciones de la imagen del niño sirio
que yace en la playa y que se parece a cualquier niño berlinés caigan por el piso
y ya no sea insoportable ni indigne a las señoras paquetas del
    café Le Fleur
para mañana cuando las aldeas del Indostán sigan ardiendo
no llegarán vestidos los niños con esos mocasines puestos
a las costas de Europa

 

EL ESTADO SE RETIRA DE LA POESÍA

Y vuelven
los versos perfumados con deudas contraídas
      a las multinacionales del intimismo y el salón
Los mercaderes de las palabras
el pago a los buitres y no a los albatros
la sangre cartonera
el cualquerismo sin fin
vuelven los museos sin próceres y sin panes
las tertulias con el rey local de Mondadori
y nada de alpargatas
sí de mocasines
y los malos vuelven
los muy malos no los malditos
ahora vienen a tirar balas contra la sombra
      de Evaristo Carriego
porque el Estado
el Estado se retira de la poesía
claro que
después de no haber entrado nunca
pero si anunciarla con bombos y platillos

 

LA DEFENSORÍA OFICIAL DE LOS POETAS NO OFICIALES

“La poesía siempre estará con los vencidos”
Nicolás Prividera

Pasó por la mesa de entradas
exigió ser defensor de los simbolistas
sólo porque sabe el nombre del dios campesino / exigió
su lugar en la historia de los poetas menores
no en la de los menores poetas / eso sí…
pidió no ser nunca un burócrata de los versos
rechazó de plano un puesto de poli
y antes de meterse una bala en la cabeza
interpuso un recurso para salvarse a sí
y desapareció porque quiso

 

CHEEKY

Cosía la piel en el taller
bordaba el quejido
el ruido de la noche
cosía y cosía el trueno
Antes de que todo estalle
pudo reconocer la confección a medida
el traje nacido de la mano engrillada
el que vestía el Metropolitano
quien ahora rompía la puerta
y lo venía a salvar

 

LA CAMA DE CALLE 15

De un lado de la cama Sartre
en la mesa de luz
recita un sueño de amor
ella levita sin náusea
incorpórea cree leer el tiempo de los besos existenciales
gira al otro lado de la cama
Patti Smith la abraza
la besa con rouge de carmín
rouge mágico que al solo apoyar el labio
desvanece al besado

 

STALINISMO MAGICO

(para Demetrio Iramain, amigo de desobediencias)

Odio a los comisarios
Los poetas son la contra cara de los comisarios
Los comisarios no entienden nada de poesía
Dan órdenes sobre el lugar y la forma
A Roque Dalton lo asesinaron los comisarios
Porque "no se ordenaba"
El desorden de los versos son el arma
Y la revolución de los poetas

Si me llamas al orden
Mejor busca a un policía
Yo te arrojare pétalos por la cabeza
 


EL DIA QUE MAIAKOVSKI DISPARÓ AL CIELO CON UN ARMA QUE LE DIO LUNARCHASKI

En 1918 Dios fue sometido a juicio
por sus crímenes contra la humanidad
En el banquillo de los acusados se colocó una Biblia
Los fiscales presentaron numerosas pruebas de culpabilidad
basadas en testimonios históricos sobre la crueldad de Dios
La defensa pidió la absolución por demencia evidente y
por desarreglos psíquicos irreversibles
El tribunal encontró culpable a Dios de todos los cargos
y lo condenó a muerte
En el amanecer del 17 de Enero de 1918
un pelotón de fusilamiento disparó cinco ráfagas de
      ametralladora
contra el cielo de Moscú y cumplió la sentencia
Tiempos después Lunarchaski, el comisario cultural de la
      revolución, dijo:
“Dios no existe. Lo fusilamos nosotros allá por 1918”.

 

STAPLEDON

Quise ser galaxias andrómedas y los astros
la osa y la omega alfa el centauro los agujeros negros
a millones de años luz sistemas solares el más allá
quásares constelaciones intergalácticas de materia oscura
quise ser Solaris
mares de diafragma
cúmulos de estrellas buscando alimentos del universo
      expansivo
gases en los cabellos del cosmos variable
la ínfima vía láctea un dedal perdido sideral
quise tener el cerebro del ser humano
repetido en variables de cerebros más perfectos
como misterio de lo insondable en seres lumínicos
quise tener un hermano escondido en la quinta luna de Júpiter
y ser el fragmento del cometa compuesto de átomos extraños
abiertos a la estructura mental infinita
quise contactarme con civilizaciones muertas o perdidas
guardianas de la continuidad supernova dadoras de ADN
y la velocidad de la luz quebrando el tiempo la materia en el
      vacío
abrazado al anillo de Saturno la centella el silencio la palabra

el silencio
de lo que quise ser

 

SLAVOJ ZIZEK Y RAPHAEL LEMKIN DISCUTEN SOBRE EL ORIGEN DEL MAL

Detrás del genocidio
un poeta genocida
suscribiendo su partitura de versos
y una legión
que las ejecuta como sentencias

Detrás del genocidio
un poeta que sueña
organizando la resistencia de sus versos
la pasión de los revolucionarios

En el centro del genocidio
sin tomar partido
la poesía
la piedad inverosímil
el ojo descuartizado
de Dios

 

ABASTO

“Tomates podridos por las calles del Abasto
podridos por el sol que quiebra las calles del Abasto”
Luca Prodan

El rancho aplastado por una manada de bestias bípedas
      con jinetas
transformada en estampida de guanacos sin saliva ya jauría
mutilando a otros perros tanto más dignos
y una banda de jueces sin balanza con ruleros ímprobos
con mandante en dólares cardumen de inmobiliarias
con ojos de acero apuntando al barro del mañana
al rancho apaleado por el olvido y la inversión sin sed
clamor de otros tantos o tribunos de la plebe
bebe la esperanza de unos pocos la sed de los mismos
el humo los perros los más dignos
los perros masacrados por otras bestias bípedas con jinetas

 

OFF SHORE

Fugarse Fugarse de la vida
Fugar a los que no tienen nada
Fugar la riqueza de los que no tienen nada
Fugar la necesidad de otro mundo posible
Fugarse del otro porque le tengo miedo
Fugarse a una isla y alambrar mi perímetro
Fugarse de los miserables de los que nada tienen que perder
Fugar la esperanza y el sueño a un paraíso más parecido al
      infierno de lo ajeno
Fugarse de la infancia perdida y no recobrada
Fugar el encuentro hacia el desencuentro de unos pocos
Fugar la revolución en los ojos de un burócrata del ajuste
Fugar el propio suicidio en la colonia de la mente
Fugarse del padre y de la madre fugarse de Dios
Armar una cuenta en el paraíso de los muertos
Y pedirles a ellos clemencia y fuga cuando todo estalle
Fugar la memoria y la narración
Fugar la mirada y la sensibilidad
Fugar la pasión y las ganas de cambiar el mundo
Fugarse de todo y de todos hasta que fugarse
      sea el egoísmo que nos devore

 

UN ARCOIRIS EN CALZONCILLOS

Leer poesía ante 3000 personas no es lo mismo que
hacerlo en un salón entre 5 poetas una copa & humo
con 10 espectadores y una editorial pacata de 300 ejemplares
Leer poesía ante 3000 personas en una plaza pública
no te debe inflar el pecho como a un Maiakovski
pues ningún poeta será un rock star con penacho
y pocas veces se repite en estos tiempos
leer poesía ante 3000 personas es un hecho inédito
como un arco iris en calzoncillos
como la voz que viaja en versos
con fuerza de publicidad

 

CAVILACIÓN SOBRE EL PUENTE GENERACIONAL

Cuando lo vi entrar, se produjo un largo silencio

...y entonces pasó fugaz todo el valor que yo no tenía
el que no tenía ninguno de mis hermanos
para emprender
la empresa de absoluto que tenían nuestros padres
antes de desaparecer
y aun cuando él ni siquiera iba a saber de qué hablaba
observé el aura de sus pupilas titilando pero
vaciándose lentas
en su desenfreno un dios jugando a los dados
con tendencia a caer nada que perder
y nosotros hijos absortos pusilánimes tan
cobardes conservadores
condenados a espectar esta nueva destrucción
lentamente cincelada
acaso ilusionando una pizca de esa fuerza
volviéndose a posar
ya ni siquiera sobre uno de nosotros sobre
la descendencia no nacida ni arrasada
soñando el mismo sueño a tropezones todavía posible
haciendo tiempo esperando o desenterrando
tesoros del aire inflamable
postas latentes dejadas interferidas por el abandono...

—Ey! —me dijo—,
me aconseja que declare o no?

  • Julián Axat
    Axat, Julián

    Julián Axat (1976, La Plata) se inició como poeta en 1992 con el grupo Los Albañiles. Ha publicado en diversas revistas nacionales y extranjeras. Su poesía ha sido traducida al francés, inglés y portugués.

    En el año 2007 funda junto con Juan Aiub la colección de poesía “Los detectives salvajes”, de la editorial Libros de la Talita Dorada. En el 2010 edita Antología: Si Hamlet duda le daremos muerte (Antología de poesía salvaje) que reúne cincuenta y dos poetas argentinos nacidos a partir de 1970, con prólogo de Emiliano Bustos y epílogo de Nicolás Prividera.

    Julián Axat es el coordinador de ATAJO, Dirección de Acceso a la Justicia dependiente de la Procuración General de la Nación. ATAJO está orientada a los sectores vulnerables donde, según Axat, el Estado solamente llega en su faceta represiva.

    Publicó:

    Peso formidable (2004)

    Servarios (2005)

    Medium (2006

    Ylumynarya (2008)

    Neo o el equipo forense de sí (2012)

    Musulmán o Biopoética (2013)

     

    También publicó las antologías:

    Si Hamlet duda, le daremos muerte (2010)

    La Plata Spoon River (2014)

    Rimbaud en la CGT (2014)